Вышел в свет очередной, четвертый в этом году, номер единственного в Беларуси журнала русской литературы "Новая Немига литературная". Как всегда, в издании много заслуживающих читательского внимания произведений самых различных жанров. Любителей поэзии, безусловно, привлечет новая подборка двадцатитрехлетней поэтессы из Минска Анны Степановой-Мартынчик, уже успевшей стать лауреатом нескольких крупных международных конкурсов в т.ч. и им.Сергея Есенина "О Русь, взмахни крылами...". В разделе поэзии публикуются также стихи Елизаветы Полеес, Натальи Кожевниковой, Олега Сешко, Ивана Кушелева, Людмилы Лопаткиной-Кононовой, Натальи Чистяковой, Светланы Кряжевой, Оксаны Горовенко, Олега Чернышева, Алёны Малиновских, Геннадия Мрочека, Светланы Шашко-Шаблинской, Марианны Соломко, Ярослава Каурова, а в переводе с украинского под рубрикой "Славянское братство" -- Сергея Дзюбы и Татьяны Дзюбы.
Известный московский прозаик Николай Иванов выступает с новеллой "Тридевятое царство", молодая минская писательница Виктория Синюк представляет на читательский суд рассказ "Нота", серию коротких рассказов поместила в журнале Ольга Иванова, еще два рассказа принадлежат перу Михаила Кулеша, Сергей Климкович свой рассказ назвал "Рыжик", а рассказ "Прощеное воскресенье" продолжает цикл христианских рассказов Андрея Васильева...
Драматург Олег Мельников в соавторстве с Татьяной Поляковой предлагает на читательский суд пьесу "Великая княгиня".
В разделе критики Людмила Воробьева анализирует творчество писателя и священнослужителя Павла Боянкова, а Нина Коленчикова в материале под названием "Мужское сердце держишь ты..." --давнего автора журнала Дмитрия Дарина. В этом же разделе Глан Онанян сравнивает творчество двух Николаев -- Некрасова и Переяслова. Статья так и называется -- "Два Николая".
В традиционной рубрике "Часовня" о.Павел Боянков публикует окончание статьи "Мой Минск", а в разделе "Армия" полковник, кандидат педагогических наук Владимир Макаров выступает с материалом "Культурная десуверенизация как направление разрушения государственности: способы противодействия".
Предлагаем вашему вниманию помещенный в номере поэтический цикл Натальи Кожевниковой "Тень огня".
Натальи Кожевниковой. Кожевникова Наталья Юрьевна -- известный в российском литературном мире поэт, главный редактор журнала "Гостиный двор", возглавляет Оренбургское отделение СП России.
А заодно напоминаем, что началась подписка на новый, 2017 год. Журнал "Новая Немига литературная" можно выписать в любом почтовом отделении.
Индекс -- 00352.
Поддержим любимое издание!
Наталья Кожевникова
К гербу
Мой бедный русич!
Византии
Не снилась русская заря
В снегах, где славили витии
Печать великого царя.
Тебе ли, ратнику, стыдиться
Щита червлёного с копьём?
Столетья в поле пыль клубится
И пахнет прахом и огнём.
Крикливый шут и царедворец
Напрасно в страхе лжёт и льстит.
Святой Георгий-змееборец
В небесной мантии летит.
И конь серебряный дивится
Дракону возле трёх дорог,
И вечность с ним святому биться,
И надпись светит – «С нами Бог!»
Родительская суббота
Под гулким звоном небосвода
Субботний храм принять готов
И скорбь оставшегося рода,
И дух отеческих холмов.
Отцов и жён поминовенье,
Неверный блеск и дым свечей.
И виснет тяжкое мгновенье
Над сонмом сгорбленных плечей.
Когда раздумчиво с амвона
Стекут родные имена,
Таясь от всех, сердца до стона
Сожмёт тягучая вина.
И страшно в лица оглянуться,
И больно вверх поднять глаза,
Где в купол луковичный рвутся,
Пылая жарко, образа.
* * *
Мой духовный отец белокож и кудряв.
Божья Матерь посмотрит со скорбной улыбкой,
Как смиренной косынкою волосы смяв,
Я целую оклад в полусумраке зыбком.
Небо грезит рассветом, и тает свеча.
Где таится спасенье – в борьбе иль в смиренье?
До сих пор не приемлет земля палача,
Верен старому слух и немеркнуще зренье.
Вспыхнет золотом вечное в небо окно.
Станет тесно и шумно на паперти узкой.
Что забыто и брошено в пропасть давно?
Что воскреснет и вырастет в памяти русской?
То ли плач и мольба, то ли яростный крик
Вознесётся к весеннему птичьему гаму?
И смеётся, и плачет поддатый мужик,
Не нашедший дороги ни к дому, ни к храму.
* * *
Перелесок, дорога, тишь,
Голубая Полынь-звезда.
И не знаешь – живёшь?
Летишь?
Или падаешь в никуда?
Нет ни времени, ни границ,
И лишь долго хранят небеса
То ли ангелов, то ли птиц
Осторожные голоса.
* * *
Та забава не унылому –
Побежать в мороз большой
Босиком по снегу стылому
(Я ль не русская душой!)
В банный дух с весенним привкусом
Мяты, клевера, свечи, –
Где горит весёлым искусом
Пламя в щёлочке печи.
Где нагой, простоволосою,
Жарким сумраком дыша,
Вспомнить – было лето с осами,
С пылью звёздного Ковша,
С рощей белою, берёзовой…
Вот и стало тело розовым,
И оттаяла душа.
* * *
Пора весенних медуниц
От края луга – до заката,
Опавших бабочек и птиц,
И грома первого раската.
Взгляну с высокого крыльца,
Запомню всё. Когда усталость
Отяжелит черты лица,
Когда придёт к порогу старость
И жизни вытончится нить,
Скажу: «Одна страшна утрата –
Пора весёлых медуниц
От края луга – до заката…»
* * *
Не стану, не стану сегодня стыдиться
Внезапных, как дождь, всепрощающих слёз.
Растаять, как дым, как туман раствориться
В молчании млечных по пояс берёз,
В озоне, где зноем с утра опалимы
Молчат соловьи и скворчат вертела,
Где медленно плавает пух тополиный
И женщины белые носят тела,
Где жимолость прячет развалины рая
И тени теней изначально длинны,
Где жизнь моя длится, вершится, сгорая…
И вновь воскресает – как куст купины.
* * *
Всё второпях, в изломе слов,
улыбок, шуток, недомолвок,
когда ни звука про любовь,
и всё – о ней; когда неловок
не взгляд, не жест, а даже вздох,
и так естественно объятье;
когда в оконной раме лох
сорвёт серебряное платье
и ветви вскинет вверх,
и дождь
внезапный, словно стук калитки,
оставит мне, когда уйдёшь,
лишь тьму, промокшую до нитки.
А полночь в доме затаит
движенье лёгкой лунной тени,
и в эту пустошь я, как в скит,
войду и рухну на колени.
Свеча и россыпь красных бус -
Останьтесь там, подобно чуду…
И уходя –
не обернусь.
И ничего
Не позабуду.
Тень огня
Раскинуть руки и бежать – такая даль!
В открытом небе чёрный крестик птицы,
Гул ветра… Степь! И вечная печаль
В сухом полынном воздухе струится.
Вчера прошёл здесь пришлый человек,
Как ветер, равнодушен и беспечен.
Окурок бросил и ушёл навек.
Искра взлетела – путь был бесконечен!
Вал огненный ветра потом вели,
Рой бабочек, сгорая в нём, метался,
И только клин обугленный земли
За ним под небом родины остался.
Полярен мир и силы неравны.
Вот человек прошёл, и след за ним
дымится.
И пусть дожди идут на полстраны,
Но тень того огня в траве таится…