Вячеслав Бондаренко. «CТИХИ О ВЕЛИКОЙ ВОЙНЕ»

Автор: Вячеслав Бондаренко

Представляем читателям сайта «Западная Русь» первую публикацию стихов Вячеслава Бондаренко, посвященных Первой мировой войне, или как называли сами ее участники - Второй Отечественной и Великой.  Публикация приурочена ко дню окончания  Первой мировой войны, когда 11 ноября 1918 года было подписано Компьенское перемирие, означавшее капитуляцию Германии.

Нам - потомкам солдат Российской императорской армии трудно говорить об окончании той войны 11 ноября 1918 года, поскольку на нашей территории после Октябрьского переворота 1917 года большевикам  удалась операция "превращения войны империалистической в беспощадную гражданскую войну" (В.И.Ленин). До сих пор есть разные точки зрения, когда закончилась Гражданская война, ставшая у нас продолжением Первой мировой. Гражданская война, в результате которой Россия лежала в руинах и, включая эмиграцию, потеряла 25 миллионом человек, в годы советской власти полностью заслонила память о героях Первой мировой войны. Поэтому самое лучшее - это помнить о подвиге наших предков, сражавшихся за Отечество всегда, в том числе и в этот Международный памятный день, когда, уже без нашего участия, Германия капитулировала перед союзниками по Антанте 11 ноября 1918 года.

 


 

 

«Прощание славянки …»ПРОЩАНИЕ. ОСЕНЬ 1914-ГО

 

Так холодно ночью. Озябшие кони

Склонили покорно точеные шеи.

Лишь звезды сияют на новом погоне,

И ты, от отчаянья вдруг хорошея,

Сказала «Прекрасный», сказала «Любимый»,

Сказала все то, от чего цепенеют,

Что мирною жизнью проносится мимо,

Что с днями и ливнями не потускнеет…

Пора. Но пока суждено еще крови

Смеяться в лицо громыхающей бездне,

Я помню – несчастьем надломлены, брови

Молили: останься, побудь, не исчезни…

 

               ***

 

Тихое, летнее, вечное:

Берег речушки глухой,

Птиц воркованье беспечное,

Бархат травы под рукой.

 

Бег водомерок от удочки

Чем-то смешит, не поймешь.

Пенье застенчивой дудочки

Словно из горлышка пьешь.

 

Не захлебнуться бы памятью!..

Только единый глоток –

И завороженный замятью

Юный сибирский стрелок

 

Разулыбался под нос себе,

Не замечая вокруг

Смерти холеные россыпи,

Жгущие пасмурный луг.

 

 

 

БАРАНОВИЧИ, ИЮЛЬ 1916-ГО

 

Пыль населяет окрестности.

Если по карте, то карта

Это лишь мысли о местности,

Где предстоит где-то, как-то,

 

А вот реальность проклятая,

Чтоб ее дважды и трижды, -

Русская голь перекатная

Пот ее, кровь ее, вишь ты.

 

Сверху, где «фоккер» куражится

В облаке, - тыщи и тыщи,

А приглядишься – окажется:

Люди, не серые мыши.

 

Ждут, говорят «охохохонечко»,

Памятью там остаются,

Молятся Богу тихонечко,

Пылью июльской плюются,

 

Ржут над похабщиной, щурятся –

«Фоккер» на месте, зараза…

Жмурятся, курятся, хмурятся –

Все хорошо до приказа.

 

Что там еще через полчаса?..

Вот и пройдут в разговорах,

Куреве в синие небеса,

Тряпках на пыльных затворах,

 

Ложках, супце… А покажется

Мало – попросим добавки.

Живы, пока не прикажется,

Серые эти корявки…

 

Вот и сигнал заполошенный.

Сразу в руках «Арисака».

Где ты, зашелец непрошеный?..

Нервы, запара, атака!..

 

И оторвавшись от хлёбова

Прямо к финалу-закату…

Чертово Горнее Скробово

Чем же мы все виноваты?

 

              ***

 

Юноша бледный со взором горящим…

В.Я.Брюсов

 

Хрупкий мальчик в тяжелой шинели,

«Благородием» ставший вчера…

Как пунцовые щеки бледнели,

Как ревел паровоз до утра!..

 

Ты в комфорте пустого вагона,

Плюш и бархат блюдут тишину,

Лишь стучат, как часы, перегоны:

На войну, на войну, на войну…

 

И поедешь один, аты-баты,

Далеко – не догнать, не поймать.

Понесутся атаки, комбаты,

Взрывы, выстрелы, мать-перемать,

 

По колено да в талую воду,

Без снарядов – ура и вперед,

Под Сморгонью, в плохую погоду,

На эфес тебя «клюква» найдет.

 

На молитву!.. Разбили гитару.

Звон колючки на зимнем ветру.

Грамофонные скудные пары

В блиндаже на походном пиру.

 

Бомба с «фоккера», смех мимо воли,

Телеграмма – мол, худо с отцом,

Стылый лес, поседевший от боли,

Да фосгенная свежесть в лицо.

 

…Бледный мальчик, стучат перегоны,

Распадаются в пепел полки…

Ты снимать не захочешь погоны,

А кто снял – не подашь тем руки

 

Твердо выберешь правых в раздоре

И решишься – на Дон так на Дон…

…И, прижатый к окну в коридоре,

Вдруг узнаешь тот самый вагон.

 

Без обивки, без бронзы и плюша,

Семки лущит, гармонь теребя…

И растопит уставшую душу,

Ободрит на секунду себя.

 

А на проклятой станции Лиски,

Где в крови по колено перрон,

Страшно, весело, мерзко и близко

Вдруг поднимутся в этот вагон

 

С красным бантом, с похабной беседой

Три солдата, всего-ничего,

И сдадут тебя тут же соседи:

Мол, кадет, задержите его.

 

И смотреть будут все в том вагоне,

Кто со злобы, а кто без злобы,

Как зарубят тебя на перроне

В трех шагах от дальнейшей судьбы.

Вячеслав Бондаренко

 

Также рекомендуем нашим читателям список публикаций известного писателя Вячеслава Бондаренко, среди которых много статей, рассказов и глав из книг, посвященных Первой мировой войне.

 

 

У Вас недостаточно прав для добавления комментариев. Вам необходимо зарегистрироваться.